La espalda
sobre lava que corta un hueco en los ojos;
un valle,
por donde deciende la miel.
Pastos que luchan por ser verdes ¿y en Hong Kong que?
¿Que hora es? La lava nos sumerge,
nos hundimos en miel...
entre tanto hundirnos algo se eleva.
Es alta esta Tilcara, es alta.
Marginan a los turistas,
que manchan sus pantalones con tinta y secan sus bolsillos.
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1 comentario:
Lindo el poema, es lindo Ticara es cierto, pero la verdad que es en el sur donde le secamos a los turistas los bolsillos no en el norte.. jajaj... cualquiera de los hoteles en tilcara va a salir la mitad del peorcito en los glaciares seguro
Saludos
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